De laatste weken geen fatsoenlijk boek gelezen om iets interessants uit te citeren, zelfs geen onfatsoenlijk boek. Recentelijk ook geen film gezien om nu naar te verwijzen. Om over toneel maar niet te spreken. Wanneer bezocht ik voor het laatst Het Theater? Sinds ik besloot geen stuk meer in opdracht te schrijven - of mijn hart moet alleen bij het idee al wild beginnen te slaan - ben ik ook nóóit meer gegaan. Tot zover gaat mijn passie dus. Uit het hart, uit het oog? Of zat dat hele theater nooit in het hart? Ben ik ooit Dramaschrijven gaan studeren omdat ik 'iets met schrijven en iets met verzinnen' wilde, zoals de doorsnee pabo student 'iets met knutselen en iets met kinderen'? Het kan allemaal groeien natuurlijk.
Maar wát zit er dan precies in het hartje? Waar zit mijn passie? Waar gaat die precies - maar dan ook precies - over?
Weet iedereen dat van zichzelf?
De laatste expositie die ik zag was die van Andy Warhol in het Stedelijk Museum. Ik herinner me vooral de Silver Clouds omdat je daar tegen mocht slaan.
'Kijk schatje, daar heb je vliegende zakken!' riep ik.
'Dat zijn Zilveren Wolken!' verbeterde een gepassioneerd bezoeker me onmiddellijk. 'Silver Clouds,' articuleerde hij overdreven.
Abonneren op:
Reacties posten (Atom)
Geen opmerkingen:
Een reactie posten